chapitre un
GOING UNDER
« Numéro 147 » Un numéro, même plus un nom, ou bien un prénom, juste un numéro que l'on cri dans une haut-parleur, un numéro qui s'affiche en chiffres rouges sur un tableau lumineux. Il se lève, fébrile, faisant glisser ses mains le long de son jean pour qu'elle arrêtent d'être moites. Il déteste avoir les mains moites, il a cette impression étrange alors que tout le monde le sait, qu'ils le regardant tous en se disant "c'est fou comme il a les mains moites celui-là", et il n'aime pas ça. Le jeune homme n'a jamais vraiment aimé que l'on parle de lui, dans son dos ou bien face à face. C'est le genre de garçon qui est gêné aux réunions de famille quand les cousins, dont il ignorait l'existence, lui demande ce qu'il fait dans la vie, pourquoi il est encore célibataire, est-ce qu'il va a l'église tous les jours. Foutus cousins et leur fascination pour les matchs de hockey. « Numéro 147 ». La voix est plus forte, la dame qui se tient au centre d'accueil le regarde en insistant, mâchant un chewing-gum la bouche ouverte, comme un bovin. Il se racle la gorge en prenant soin de couvrir sa main avec la manche de son pull, puis il lève un doigt, comme dans une classe, avant de détourner les yeux lorsqu'elle le regarde. « Le médecin vous attend en salle de consultation.» Il la remercie d'un mouvement timide de la tête avant de se rendre dans la salle indiquée. En poussant la porte, qui grince - ce qui l'embête toujours dans les portes en bois - il découvre un homme d'une cinquantaine d'année, tenant entre ses mains la page sport du journal. Le médecin se racle la gorge avant d'inviter, d'une main, a s'asseoir devant lui sur la chaise vide qui trône devant le bureau. L'homme tend une main que Rory ne serre pas, parce qu'il a les mains moites et qu'il ne veut pas que le médecin le sache. Il se racle la gorge une nouvelle fois avant d'ouvrir un dossier d'une taille moyenne. « Alors monsieur Stonefield j'ai ici vo-. »« Vous voulez une pastille ? » Le quinquagénaire se tait, les yeux ouverts et la mine surprise, sa main lâche lentement le bout du dossier qui se referme. « Je vous demande pardon ? » « Une pastille, pour votre gorge. C'est très désagréable les bruits comme ça vous savez. Les raclements de gorge, un médecin aurait diagnostiqué un gonflement des glandes. Enfin, un vrai médecin. » Rory porte un œil sur la petite étiquette en bois qui précise "Conrad Hoffman, psychothérapeute". Le canadien en a vu beaucoup, des psy, mais il n'a jamais compris leur obsession pour les jeunes qui, comme lui, souffre d'une maladie que personne ne comprend. « Merci Rory mais ça ira. » Le jeune homme porte une main a sa bouche, se mordille le bout d'un ongle. Il n'aime pas ça, les familiarités, les gens qu'il ne connait pas et qui se permettent de l'appeler par son prénom. Rory n'a jamais aimé les inconnus, les étranger, tout ceux qui ne font pas parti de sa mémoire. « Vous vous sentez comment depuis la mort de votre père ?. » Rory frotte ses mains contre son jean usé. Il n'aime pas avoir les mains moites. « Vous savez que les personnes souffrant d'asperger sont toujours honnêtes, vous le savez parce que c'est votre métier. » Mal, voilà comment il se sent, et il sait que le médecin arrive a le voir dans ses yeux, éteints.   

○ ○ ○

Un braquage, comme on en voit dans les films qui pourrissent les salles de cinéma dans les villes. Ces braquage où des hommes cagoulés font irruption dans des banque, des locaux administratifs, des hypermarchés. Vous en connaissez beaucoup vous, des braquage de marché bio ? Non, Rory n'en avait jamais vu avant lui non plus. Avant ce jour où la police a fait sonner le téléphone, ce jour où sa mère - au bout du combiné - s'est effondrée sur le sol en hurlant que ça ne pouvez pas être possible, que c'était faux tout ça, toute cette connerie. Ils étaient proches, Rory, son père, sa mère. Il s'en voulait toujours d'avoir privé ses parents d'un deuxième enfant, il gardait ses distances de sécurité avec sa famille, pour ne pas leur faire de mal. Il a implosé, simplement, en silence, comme une balle tirée a travers le canon d'un silencieux.

Silence, calme, trop calme. Rory s'est enfermé - encore plus - et en a même oublier de s'alimenter pendant quelques jours. Mais jamais il n'a pleuré, pas la moindre larmes. Contrairement a sa mère, qui cachait tous les soirs ses larmes derrières une excuse pour ne pas s'effondrer un peu plus dans le néant qu'était devenu sa vie. Elle n'a plus rien fait après, plus de travail, plus de bons petits plats, plus rien qui la rattachait a sa vie de famille. Rory a arrêté ses études, emmerdantes au plus haut point, et fait travailler ses mains pour payer le loyer dont les rappels s'entassaient sur le meuble de l'entrée. Ce construire seul ce n'est jamais simple, mais se construise, seul, quand on éprouve rien a l'intérieur, c'est encore pire.

chapitre deux
THERE'S NOWHERE WE CAN HIDE

Il fait glisser ses doigts le long d'un patron de plastique, faisant craquer ses articulations malmenées par l'acharnement qu'il s'inflige. Des meubles, tables, chaises, tabourets, s'entassent dans un coin de la pièce mal éclairée. Ils rognent des bouts de chandelles, sa mère et lui, vivant sur les bons des réductions, les produits premiers prix et l'aide qu'ils ont reçu quand la tempête s'est abattu sur leur maison. D'un coup de main il envoie le patron, les crayons, les gommes et le rognures de bois a travers la pièce. Ses long doigts s'entremêlent dans ses cheveux bruns et ses yeux, affolés, cherchent la boîte de médicaments qu'il prend pour calmer ses pulsions.

La gorgée d'eau fraîche lui fait du bien, apaise le feu qui c'était allumé a l'intérieur, Rory repose ses mains sur l'établit, attends quelques instants avant de récupérer les affaires qui traînent sur le sol. Le patron de plastique est foutu, l'un des crayons a perdu sa moitié. Il n'avait pas beaucoup d'accès de colère avant la mort de son père, ils sont bien plus présent depuis qu'il se sent vide à l'intérieur. La porte du garage, et son bruit de scie qui écaillerait un tableau noir, le ramène a la réalité. Sa mère ne descend pas dans le garage, elle ne conduit plus depuis des années et elle sait que cette pièce n'appartient qu'à lui, pourtant elle glisse son visage a l'intérieur pour s'assurer qu'il est bien là, avant d'entrer et de faire entrer une jeune femme au visage doux, aux cheveux blonds tombant sur ses épaules et au sourire timide, presque incommodée d'être là. « Rory, je te présente mademoiselle Kweel, enfin ... ça sera bientôt madame Stutcliff. » La mère du jeune homme affiche un sourire niais, mais pas artificiel, a ses yeux il n'y a rien de plus beau qu'un mariage. « Bonjour,- dit-elle d'une voix timide mais claire -« J'espère que cette irruption de vous dérange pas, mais votre mère m'a ouvert la porte lorsque je cherchais l'entrée et m'a amenée jusqu'ici » Elle est trop belle pour pouvoir être sincère, c'est la première que Rory se dit quand il la voit. Il voudrait pouvoir lui dire mais il sait que son honnêteté n'est jamais vraiment bien reçu par les personnes qui ne le connaissent pas, lui et son truc. La mère de Rory s'éclipse sans même qu'il s'en aperçoive, le laissant lui et la femme aux cheveux blonds se regarder dans l'attente de quelque chose. Rory balance ses bras en avant, voulant lui signaler qu'elle devrait sans doute se mettre a parler, puisqu'elle est venue jusqu'ici. « En fait je cherche un menuisier, sculpteur sur bois, pour créer la cadeau que je voudrais offrir a mon fiancé lors du mariage » Rory ne l'a pas invitée mais elle s'avance vers lui et sort de son sac des feuilles blanches, une dizaines d'entre elles sont chiffonnées. « C'est une boîte en bois dans laquelle je placerais des choses personnelles, des souvenirs, je la voudrai très simple mais élégante a la fois. »« Je choisi moi-même mes clients, ma mère n'a sans doute pas du vous expliquer comment ça fonctionne mais c'est comme ça. Je ne fais pas les boîtes » Elle le regarde, interloquée, ses paupières s'abaissent en même temps que son sourire. C'est comme ça qu'il a toujours été, plein de désillusions et de croyances infondées, mais il s'en fiche, de décevoir les gens.

Elle est partie, après avoir essayer de le convaincre, et il espérait ne plus jamais la croiser. Pourtant elle a hantée ses rêves pendant des semaines, toujours avec ce même sourire accroché au visage, des feuilles de papiers dans les mains. Les gens lui avaient toujours parlé de l'amour comme d'un cadeau magnifique, d'un sentiment incroyable, mais il n'avait jamais réussi a le sentir. Et si c'était ça, l'amour ? Rêver de la même personne pendant des jours, espérait la croiser au détours d'une rue et pourtant ne jamais sortir de chez soi, penser a elle lorsque l'on trace des patrons pour des chaises, des tables et des ornements de porte, et regretter aussitôt d'avoir laisser son esprit s'égarer. Si c'était ça, ce dont tout le monde parlait, alors il n'était pas sur de savoir comment réagir.

chapitre trois
LIVE TO LIE ANOTHER DAY

Son fiancée était un garçon aux dents éclatantes et a la chemise toujours bien repassée. Rory le savait parce qu'il avait fini par les croiser, tous les deux main dans la main, alors qu'il faisait quelques courses pour sa mère. Elle la regarder, vivement, avant de détourner les yeux et de sortir du magasins devant l'incompréhension de son ami. Il ne sait pas que ça lui a fait à elle, mais dans son ventre a lui son estomac était noué, roué de coups par ses sentiments, apeuré comme un chien qui aurait pissé sur la moquette et qui attend le retour de ses maîtres. Son psy, Conrad comme il se permet de l'appeler, pense qu'il est tombé amoureux, que ça arrive, qu'il va s'en remettre et rencontrer quelqu'un d'autre. Rory pense qu'il est tombé dans un piège, un piège sinistre qui se referme sur lui, qui l'empêche de respirer, de penser, de travailler.

Il n'a pas touché un morceaux de bois depuis qu'elle tourné les talons dans son garage. Du moins, pas un seul morceaux de bois qui n'était pas destiné a cette foutue boîte. Il l'a fait, malgré ses propres indignations. Elle trône sur le bureau, elle attend, il attend l'occasion de lui donner. Comment donner un cadeau a quelqu'un quand on a peur de s'en approcher ?

Expédier dans du papier bulle, délivrée a Mlle Kweel le jour de son mariage, alors qu'elle attendais de se faire coiffer, alors que dans quelques instants elle allait devenir Mme Stutcliff, aujourd'hui jusqu'à a ce que la mort les séparent. "Parce que mes plus beaux souvenirs seront toujours mes regrets, a jamais, RS". Marqués sur une feuille chiffonnée, au crayon de papier, les sentiments d'un garçon qui ne pensait pas pouvoir aimer.